Ciwan (Lyriker) : Kommentare

Du sprachst aus den Flammen

Ciwan — 2008-08-28T09:01:00Z

Aus den Flammen sprachst du:
Ich will nur noch durch
diesen einen Tag fahren
Nur noch einmal diese Welt umfliegen
Ihren Kuss spüren
Ihre Sonne wie einen treuen Freund
in all den starren Versuchungen grüßen
Nur noch einmal ihr Lächeln erblicken
hinter dem bleiernen Glas der Systeme
bevor uns die Gestirne u Dinge vergessen

© Ciwan

Der höchste Punkt

Ciwan — 2008-08-28T08:40:00Z

Was wissen schon die Anderen von dir?
Ist es nicht dieses Wort, dass sie dich
erstmals hören lässt?
Vieles was ihnen in die Hände fällt, zerbricht,
doch du hälst dich wach mit deiner
Unverfälschbarkeit,
schreitest
an der Feigheit u halben Revolution vorüber,
die sie ersticken -
reist
zu dir selbst
deinen Tagen
deinem höchsten Punkt im Weltall,
den dir
die Sprache aufzeichnete.

© Ciwan

Sie

Ciwan — 2008-08-27T21:57:00Z

Du begehrst ihre braunen Schenkel u spürst das ewige Verbundene mit ihr.
Du riechst ihren Duft an ihrem Hals, küsst ihre Haut, küsst lange, lange ihre Art, ihren Hals, ihre Schultern, immer verlierender in allen gekappten Sicherheiten, trinkst du von ihren Geheimnissen, ihrem süßen u wilden Rosenblut.
Berauscht bist du durch ihre Künste - u verloren wie in allen Weltmeeren u Sinnen -, beißt du in ihre Lippen.
Ihre Reize u Blicke fangen dich. Wie eine Leidenschaft, die unentrinnbar ist:

Wieder u wieder u wieder.

Bist du noch derselbe nach der Nacht mit ihr?

Du atmest ihren Atem -
u atemlos verfällst du ihr.
Erfüllt bist du von nur einem Tropfen ihres Wesens. Alles um euch löst sich auf. Und du wirst nur Kraft u Urgewalt u Teil des ewigen Berauschenden u Verbundenen von Mann u Frau.
© Ciwan

Sie

Ciwan — 2008-08-26T20:58:00Z

Wie ein Traum ist sie dir, den du zwischen den aschgrauen Hochhäusern u gescheiterten Menschen auf den Straßen der Großstadt, noch mehr, noch tiefer in dir bewahren möchtest.
Wie ein erfahrenes Märchen der Wirklichkeit.
© Ciwan

Lebensglück

Ciwan — 2008-08-15T21:57:00Z

Lebensglück ist es, wenn du deine Zeit am Meer erleben darfst. Der Geruch des Salzes über Schultern u Dächern. Hügel tauchen auf. Lange über den Tag schimmert die Sonne an Tonvasen und Steinbrunnen. Du grüsst den anwesenden Traum an einem Tisch im Fischerdorf, während er sich dir in seiner Schlichtheit reicht: im Schatten eines Ölbaumes.
© Ciwan

la-mamma -
Aug 25, 21:26

stimmt.
es reicht eigentlich ganz wenig ...

Sie

Ciwan — 2008-08-28T06:58:00Z

Sie verwirrt deine Gegenwart, alles was war, u beschwört ohne Worte deine Sinne, nur ihre Bewegungen u ihr Lächeln u du läufst mit ihr in alle Nächte u Weltrichtungen.
© Ciwan

stimmt.

la-mamma — 2008-08-25T19:26:39Z

es reicht eigentlich ganz wenig ...

Mut zur Selbstbestimmung

Ciwan — 2008-08-14T21:15:00Z

Eine starke Persönlichkeit offenbart sich nicht, hörte sie ausschließlich auf die Urteile der Vernunft oder erfüllte sie jegliche Erwartung der Mehrheit. Vielmehr vertraut sie ihrer eigenen inneren Natur.
Und folgt ihr - gegen jedes Ablehnen.
© Ciwan

castro - Apr 4, 15:33
dieser text macht einem echt mut zu sich selber zu stehen

Ciwan - Apr 6, 15:21
Danke für deinen Kommentar. Es freut mich, dass er dir weiter hilft und Kraft gibt.

Die Geschichte von der Dohle, Elster und der Kette

Ciwan — 2008-08-15T21:58:00Z

Eine Dohle u eine Elster saßen auf dem Ast eines alten Eichenbaumes u fertigten noch ihren Plan:
"Wenn sie kommt, fangen wir an", raunte die Elster.
"Ich gebe dir dann Bescheid."
Die Dohle glaubte sich der Elster gleich.
"Danach werden wir alles teilen."
"Wir werden es also wirklich teilen?", vergewisserte sich die Dohle.
"Ja, das werden wir!", antwortete die Elster. "Sie ist dann unser beider Besitz."
Die Dohle hakte nicht weiter nach, weshalb solle sie lügen, dachte sie sich. So nickte sie u willigte dem Vorhaben der älteren Elster ein. Als schon die Dorffrau aus der Waldschneise kam und den staubigen Ziegenpfad hinaufstakte, in ihrer Tasche befanden sich Goldtaler und eine glitzernde viollette Edelsteinkette, nach der sie trachteten, gab sie das Zeichen. Wie sie vereinbarten krächzte die Dohle wie ein Rabe. Sie schwirrte u flatterte an der Seite der Frau, die einige Meter zurückwich. Im nächsten Augenblick flog schon die Elster auf, mit der Kette in ihren Krallen - u kannte auch die Dohle nicht mehr.

Moral: Vertraue auch keiner älteren Elster u verwehre dich der Leichtgläubigkeit.
© Ciwan

Fabel vom Wolf u Hirtenhund

Ciwan — 2008-08-15T21:47:00Z

Ein Wolf pirschte nicht mehr in den riesigen Nadelwäldern, in dem er sonst mit seinem Rudel jagte, nach seiner Beute. Obwohl es genügend Nahrung für ihn und die anderen Wölfe gab, hatte er eine List im Sinn.
"Es sind so viele Schafe unten im Tal", sagte er sich
"Alleine an dem vorherigen Tag!".
So schlich sich der Wolf spät nach der Dämmerung aus dem Wald. Nach einer Weile roch und erblickte er das alte Bauerngut auf einer Dorfaue, war es auch etwas nebelig. Weit entfernt u nicht mehr hörbar war das Geheule des Rudels.
"Da müssen sie sein! Ach, Ach!"
Immer weiter trieb ihn seine Gier. Denn niemand war dort, der ihn aufhalten würde, dachte sich der Wolf. Damit glaubte er sich im Recht. Er eilte durch letzte Ährenfelder, preschte an Scheunen vorüber und rannte unerkannt in der Dunkelheit an den wenigen Dorfhäusern entlang, an Karrenpflügen u Sensen, längst schlief der Hirtenjunge, als dass er etwas hätte tun können gegen die Arglist des Wolfes. Kurzerhand sprang er über einen Holzzaun. Kroch unter einem schweren Balken hindurch und fraß zunächst zwei schlafende Hühner in dem Hühnergatter.
"Wie einfach ist es doch!", sprach der begierige Wolf, während er sich seine Pfoten ableckte.
Kaum hatte er sie runtergewürgt, blickte er im nächsten Moment nach seiner andere Beute. Er drang in den Stall der Schafjungen, wo er gerade beabsichtige eines der Lämmer zu fressen, als klirrendes Geräusch ihn hellhörig machte. Schon blökten und schrien die Lämmer um ihr Leben. Einige jüngere Hunde waren herbeigelaufen. Sie zerrten u bissen an dem Fell des Wolfes. Beinahe ohne große Mühe wehrte er sie alle sogleich ab. Dann fletschte er seine Zähne u setzte längst zum Sprung über den Holzzaun an...
"In einigen Nächten werde ich es wieder versuchen!", dachte er sich.
Da riss ein großköpfiger Hirtenhund an ihm, der in seiner Gestalt beinahe einem Löwen glich, u rang ihn zur Erde. Er verletzte ihn derart, dass sich der Wolf auf der Flucht schwor: Nie mehr werde er außerhalb der Wälder jagen.

Moral: Ein Wolf sollte niemals einen Hirtenhund unterschätzen und jedem Verbrechen wird eine gerechte Antwort gegeben.

© Ciwan

Geschichte vom Pfau u Fuchs (Lebenskunst)

Ciwan — 2008-08-15T21:49:00Z

"Er wird darauf eingehen", sagte sich der Fuchs.
"Fehler, wie schon viele andere machen!".
Wieder schlich er sich mit seiner Schlitzohrigkeit heran, trotz der süßen Rede u Versprechen, erkannte dies der Pfau u floh rechtzeitig vor ihm in das dunkelgrüne Gesträuch u bewahrte sein Leben. Wäre es wert gewesen, dass er sich der Schläue, mehr noch Täuschung des Fuchses aussetzte? Und sich einmal zu viel einließ?
Dafür kannte er allerart unverglommene u raue Geschichten über dessen Zweizüngigkeit. Es ist das Gleiche in anderer Rede!
Viele abenteuerliche Tage u Jahre u Glück erfuhr er, die den blaugefederten, stolzen Pfau in Feldern, in Gärten erwarteten.

Moral: Setze dich dort ein, wo du wirklich etwas erreichen kannst. Und wenn nicht, verliere dich nicht daran u lebe dein Leben so gut wie möglich.
© Ciwan

Sie

Ciwan — 2008-08-15T21:55:00Z

Sie war ihm Traum. Und manchmal, wenn er wieder seine Zeit mit ihr teilen durfte, in ihrem lebensfrohen u besonderen Wesen wie ein Smaragd u ungeglaubte Wirklichkeit.
© Ciwan

Formen der Sprache und des Lebens

Ciwan — 2008-08-15T21:48:00Z

Wir lernten aus den Formen der Sprache über die Formen des Lebens. Wir spielten mit den Rhytmen der Sprache, befragten sie, zerschnitten sie und fügten sie wieder zusammen. Durch sie verstunden wir uns selbst besser als zuvor. In ihr erhaschten wir vieles über die Welt, erfuhren von den nüchternen Erscheinungen u Himmeln der Ideen, der Alltage, Menschen, Wirklichkeiten, Fantasien.
© Ciwan

Sie

Ciwan — 2008-08-16T19:17:00Z

Jemanden wie sie, findet er nur sehr selten. Oft kann er jemanden kennenlernen, ob in einem Cafe oder auf einem Musikfestival, es ist nicht schwierig mit Charme, denn anderes gilt. Sie verstehen sich wirklich und es ist nichts Gespieltes oder Getäuschtes. Sie schürfen Glück in ihrer Zeit.
© Ciwan

Lebenstraum

Ciwan — 2008-08-14T21:58:00Z

Er stritt für seine Träume gegen alle eisernen Widerstände.
Er kämpfte. Er warf sich in seine Kräfte u seinen Glauben und hoffte u zweifelte an den ausgedehnten Dunkelheiten; Menschen, die er liebte u in sich trug, verlor er. Er sah die Entmutigten, die durchscheinenden Bitterkeiten, es körnte das Salz in seinem Blut u seine Kräfte erloschen beinahe, doch er gab nicht auf: Richtete sich auf.
Und kämpfte, kämpfte u siegte, als er auf seinem Weg, in den Jahren sich selbst u schließlich seinen Lebenstraum fasste.
© Ciwan

Eine besondere Frau

Ciwan — 2008-08-14T21:09:00Z

Sie löste sich aus den Armen der Einsamkeit, den erstarrten Augenblicken der Gegenwart, stieg aus deren Pflichten u Steinen, die nur starrten u sich ihrer Träume erschlichen.
Dann wurde sie Wind. Jene Erzählung, der wir an dieser Nacht unseren Glanz in den Augen verdanken. Sie rettete uns vor Verwundungen und den Nägeln der Gleichgültigkeit. Sah den schwarzen Schnee rechtzeitig kommen.
© Ciwan

Skizze und Bilder über Südfrankreich

Ciwan — 2008-08-18T14:59:00Z

Er sah schon jetzt die Landschaft Südfrankreichs
vor sich...
Während sie auf der Küstenstraße von Nizza nach St Tropez rollten, am Fuß des Massife des Maures, und er sich anfangs noch in seine Notizen verhaftete, löste er sich immer mehr von dem stummen Bogen Papier. Bald verlor er sich an den schlichten Dingen und Geräuschen um ihn herum... Der Wind, der die Verlassenheit und Schönheit des Mittelmeeres in sich barg, rauschte über die Provencestraßen. Er brauste durch Anlagen an den Scheiteln und Rücken der Weinberge. Nach einer Weile erhoben sich irgendwo dorre Wildsträucher und Festungen zwischen Pinien, über denen Seemöwen kreischten und irgendwoher läuten die bronzenen Glocken alter Dorfkirchen und er erheischte den Blick auf das Meer -
es tat sich der salzige Geruch der Küste auf. Er breitete sich über karstige Klippen, verfing sich teils in den Wildreben und Limonenbäumen, eilte aber nicht und umgab sie, bis er der Gruppe folgte und schließlich in den Tälern und Fischerdörfern verschwamm...
Als er mit den geladenen Gästen aus Düsseldorf ausstieg zu ihren Gastgebern in einem Hotel St Tropez...
© Ciwan

Wirkungen

Ciwan — 2008-08-19T20:47:00Z

Wir verwehren uns bei allem Schriftstellern nicht der Bescheidenheit, denn sie macht hellhörig für das Essentielle.
© Ciwan

Gespräche

Ciwan — 2008-08-14T21:40:00Z

Wir wenden uns dem Gespräch zu. Denn wir vertrauen der Fähigkeit des Wortes und der Menschlichkeit. Wir nähren damit den Frieden, der uns nicht verrät und verwerfen uns nicht der verleitenden Uneinsicht.
© Ciwan

sherazade (anonym) -
Aug 17, 19:56

du schreibst sehr schön. ja wir brauchen diese art des denkens...

ja, wir brauchen diese art des denkens

sherazade (anonym) — 2008-08-17T17:56:41Z

du schreibst sehr schön. ja wir brauchen diese art des denkens...

Ehrgeiz und Träume

Ciwan — 2008-08-15T21:40:00Z

Der Anfang ist...

Ciwan — 2008-08-16T19:17:00Z

Der Anfang der Liebe ist ein Licht in ihr und ihm, ein Lächeln, dass beide verbindet auch über eigensinnige Vergangenheiten und größte Entfernung. Wieder denken beide aneinander, auch wenn sie es nicht zugeben wollten.
© Ciwan

Liebe ist...

Ciwan — 2008-08-16T19:14:00Z

Liebe ist, wenn wir über unserem Herzen ihretwegen Himmel erfahren und ihm Flügel verleihen, die es längst verneinte. Über das aschgraue Kreuz und Quer der Großstadt und unsere Ängste einfach hinfort treiben wie weiße Wolken, sie liegen lassend für ihren Namen.
© Ciwan

Wege und Ziele

Ciwan — 2008-08-14T20:17:00Z

Wo ein Ziel ist, da begegnete der Mensch vielen freundlichen Gegenwarten, aber auch jenen Aufenthalten, die er löschen wollte, jedoch nicht durfte.
Anstiege erwarteten ihn...
Wie eine Nacht, die sich in ihrer Ungreifbarkeit u Tiefe sammelte u irgendwann in seiner Geduld klärte.
Friedfertige Fahnen, manchmal Nesseln an den Händen u Fersen, ein steiler, doch zu Ende gewateter Weg, an dem er näher seinem Traum schritt, seiner Vollendung.
© Ciwan

Re

Ciwan — 2008-08-15T20:18:21Z

Ja, du hast Recht, deswegen sollten wir diese verbliebene heile Welt umso mehr schätzen u sie verteidigen.

Erinnerung

Ciwan — 2008-06-07T18:43:00Z

Auf der Kirmes

Ciwan — 2008-08-14T20:55:00Z

Ich erinnere mich an einen Tag im späten April...
Es war zwischen Nachmittag und Abend und ich verbrachte diese Zeit auf der Kirmes. Scheues, noch fahles Sonnenlicht überdachte den Ort und grau in weiß wandernde Wolken.

Über einen grün schimmernden Fluss führte ein Brückenbogen zum hinteren Eingang des Jahrmarktes. Die Stadt lag nur wenige Minuten zu Fuß entfernt. Doch ihre Sprache drang nicht hierher.
Es war eine eigene Welt.
An dem Ufer des Flusses stuften sich zu den Wagen der Schausteller Grüntöne in verschiedenen Schattierungen:
Zunächst ein Streifen wie aus herber Minze sogleich am Rücken, am Sande des Ufers. Erhebungen verteilten sich an dessen gebogenen Verlauf. Sie hatten grasgrüne und flaschengrüne Färbungen und kündeten von dem Frühjahr an diesen Ebenen. Nirgends sah man hier Wiesen und Felder in bleiche Städteflächen verwandelt. Nicht weit stand ein jahrhundertealtes Mühlenrad. Es blickte dem Fluss nach und fand sich an seinem Rande wieder, so, als gehörte es schon seit jeher zu dieser unbekümmerten Welt, und von der nur ein, zwei Kilometer entfernt der Verkehr an der Stadt bestimmte und pulsierte.
In den Tiefen der Felder verfloß schon bald ein satteres, dunkleres Grün und ab und an durchzogen es aufgehendere Töne wie mit einer bedachten Hand. Strohballen streuten sich über diese Formen der Wechselseitigkeit. Und noch immer war die Erde feucht und kühl, der Regen des frühen Mittags zeigte sich allerdings nicht und der Himmel hing nicht mehr schwer herab.

In diesen Flächen löste sich der Anfang einer Erzählung...

Über ihnen griff man beinahe schon Bedeutsamkeiten...
Der Geruch der Erde verbreitete sich. Falter schwirrten über Flusssteinen und Kiesgraten, im Heute, auf und ab, über der ungepflügten Erde, sie schwangen sich über das Gesträuch, in dem sich junges Leben verbarg, über Wurzeln und bedachter Stille. Feldmaikäfer kletterten in ihnen und vom Ufer her schwebten Libellen; letzte Tropfen schimmerten an den Stilen der Wildblumen, inmitten der regenfeuchten Ebenen. Es würden lichterne Augenblicke ins Bewußtsein fluten.
Allmählich verschwammen die Wolken...
Die Weizenfelder und der Tag hier grüßten immer mehr die freundlicheren Himmel und ich merkte, wie sehr diese Welt ihre bleibenden Eindrücke hinterlassen sollte. Bald klang unweit der dumpfe Gesang eines Kleibers über Steine und Gedanken, berührte Schafgarben und Lebensgeschichten. Entlang des geschnittenen Gesträuchs, dass nun trocknete in der mutigeren Sonne.
Dahinter versprühten sich Anteile von sandigem Gelb. Bis sich ein Rapsfeld in grellerem Gelb an Raine drängte, in die sich die Farbe dunkler Äste mischte, an Ährenfelder wellte, an alte Kastanienbäume und Minuten.
Leise und doch stetig kämmten Böen durch Mariengräser. Sie wehten über unvergängliche Lieder. Und rauschten durch die Kronen beginnender Ulmen und Linden an Wegesrändern.

In der Ferne irgendwo ein Wald, der sich an den Aufstiegen zu den Bergen hing.

Der Duft von trocknendem Heu und Minze wehte auf.

Doch schon zog mich der Mahlstrom aus ankommenden Bildern, Ungezwungenheiten und hergereisten Wagen in sein Bewußtsein - und meine Erinnerungen.

Nur wenige Schritte...

Schon befand ich mich in der Kirmesrunde und der Mitte meiner Jugend. Nirgends erhob sich eine Mauer, eine kalte Wand. Gleichwohl war es als durchschritte ich einen Flur, einen Gang, der Neugierde und schließlich Wohklang entließ. Ungestorbene Bilder in meiner Zeit hisste.
Und schon erblickte ich sie auch:
Seit dem ersten Besuch nannte ich sie meinen Stunden, den einfachen und regnerischen. Oft versuchte ich dem Einerlei des Alltages nachzufolgen, aber sie schied nicht aus meinen Sätzen und Gedanken. Sie teilte schlichte Wege mit mir. Säte Glück in mir. Und Fragen, ja viele Fragen, wie sie hieß, woher sie kam, wann sie wieder hier her kommen würde. Vielleicht würde ich sie nur hier noch sehen.
Sie schien in diese manchmal karge, eisige Wirklichkeit gezeichnet wie unter einen Bogen aus Engelslicht.
Sie blickte mit fragenden Augen über Besucher und Wanderer, aber sie ließ sich nicht ablenken von dem schlängelnden Strom aus Schaulustigen, der an den vielen, lauten Einlässen anstand, an den Zelten und Schießbuden vorüber schritt, an silbernen Absperrungen, irgendwann entlang der Souvenirs- und Mandelverkäuferinnen watete. Es waren Bilder wie sie jeder kannte, der auf der Nachmittagskirmes schlenderte und etwas seiner ungehängten Jugend einfing.
Hier fing ich sie ein.
Sie war nicht verstorben.
Links und rechts verfingen sich einige Besucher in Gesprächen mit den Schaustellern. Angetrunkene schwankten auf den Steinpflastern. Andere betrachteten die Neuvorstellungen und raunten in der Menge, drehte ein Karussel eine weitere Runde, eine schnellere als zuvor. Jongleure waren dort und führten ihre Kunststücke vor. Vor der Absperrung eines Riesenrades standen sie und den Karusselen. Wie auf Kreiseln ausgesetzt, sogen sie große Aufmerksamkeiten an sich. Träume hingen an ihnen und zwischen ihnen zitterten manche ernste, bleiche Wirklichkeiten. Es war als waren Sinne alter Tage wiedergekehrt an diesen Stadtrand. Alle lehnten sie an ihrer Bedeutung, ihren Traditionen, Ausgängen, ihren Schatten und Lichtern.

Währenddessen fragte sie über alte und junge Kirmesgänger nach mir.
Gefangen war ich und verhaftet in dieser Stimmung. Sie hatte etwas einer aufgeworfenen Jugendzeit, die mit Wellen der Ehrlichkeit und Abenteuerlichkeit - über einer Art der Ungewissheit - in diese Zeit rauschte. Und der Nähe zu jenem Mädchen mit den langen, schwarzen Haaren. Sie hatte ein hellbraunes Gesicht und war sehr hübsch. Sie schien trotzalledem etwas für sich zu behalten und uneinnehmbar zu sein, von all dem, was um sie herum passierte.
Ihr Wesen eroberte meine Tage und Nächte. An all diesen hunderten Gesichtern und Geschichten meine Richtungen.

"Auch wenn es ihre Familie nicht zulassen würde", flüsterte ich.
"Wenn wir nicht hierher gefahren wären. Morgen schon, vielleicht morgen schon werden wir...", sprach sie.
"Ich muß mit ihm sprechen."

In ihren Augen war Lebensfreude. Und ihre Blicke schrieben sich in mich.
Schrieben sich in mich wie eine besondere Erzählung in das langjährige Bewußtsein.
Wie war ihr Name?, fragte immer wieder eine innere Stimme.
Würde sie bei der nächsten Kirmeswoche wieder hier sein?
In dem Wohnwagen ihrer Familie an diesen Ort fahren - zwischen Steinpfade und Fluss? Oder mit den Jahreszeiten und Verpflichtungen anderswo auf Jahrmärkten, in größeren Städten ihre Nachmittage verbringen?
Ich band dieses Gewoge aus stillen Anfängen - wie aus einer reifen Zeit - in die Kirmesrunde; in der sich Lichter entzündeten. Wie jene an Abenden fern der zehrenden Stadt. Und gingen, als wollten sie nur dort sein. Dort, in der Nähe der Sinteza (Zigeunerin), und der Kirmesrunde, die bald nach anderen Orten aufbrechen würde.

Entlang der späten Aprilwiesen.

Auf denen Rappen und Apfelschimmel, ohne dem Blick nach den Vorüberschreitenden grasten. Nur Minuten zu Fuß entfernt von der grau und grauen Stadt. Nahe sandgelber und brauner gefurchter Felder, über denen Winde und Sinne vom fortwährenden Nahen und Verströmen glitten. Derweil neigte sich die Dämmerung über diesen Ort. Späte Lichter stiegen an den Ebenen, stiegen an verbundenen Gedanken, Lüften, Zeiten.

Unter dem geöffneten Himmel, an der Kirmes am Fluss, der nun smaragdgrün glitzerte und weiter, weiter, wie nach einem ewigen Ruf in den Süden wanderte.

© Ciwan

Danke dir.

Ciwan — 2008-08-14T15:48:22Z

Danke dir.

Glück...

Ciwan — 2008-08-15T21:47:00Z

Glück ist ein herber Espresso auf dem Steinbalkon des Hauses, ringsum der gewachsene sonnige Tag. Oder ein gutes Gespräch vor dem Stadtcafe mit vielen Lebensgeschichten und Humor.
© Ciwan

CuppyCupcake -
Aug 14, 17:11

schön. und wahr.

An der Nacht der zwei

Ciwan — 2008-08-14T15:43:00Z

Du verschließst dich nicht der späten Zeit.
Lauschst dem Liebeslied u Leid, den Geschwistern an der Nacht der Violine.
© Ciwan